Déjà trois semaines passées à Bamako, deux mois en Afrique de l’Ouest…il est temps de passer une nouvelle frontière. Direction : le Burkina Faso.
Un Bamako-Ouagadougou d’une traite ? Mes vertèbres me supplient de fractionner. Alors je fractionne.
Avant de quitter le Mali et de découvrir le Burkina Faso, je voulais vous parler de Massa Makan Diabaté.
Son nom ne me disait rien et pourtant, on me l’a présenté comme un grand écrivain malien, presque aussi populaire qu’Amadou Hampâté Bâ.
ENFIN ! Une griotte ! Il était temps, me direz-vous.
Toujours encadrées, toujours au second plan, femmes de griots avant d’être griottes, celles croisées avant Ami laissaient la parole aux hommes. Je voulais donc profiter de mon séjour à Bamako pour rencontrer des femmes indépendantes, des griottes célèbres, celles dont les cassettes grésillent partout, dans les bus, les taxis, les cafés, celles qui font la une des magazines locaux. Mah Kouyaté numéro 1, Oumou Sangaré, Babani Koné ou Ami Koïta.
Mes méthodes d’approche n’ont pas été fructueuses. Les jours passaient. Messages sur répondeur. « Rappelez demain, rappelez la semaine prochaine »…
Et voilà qu’en deux jours, mes deux derniers jours à Bamako, les griottes semblent tomber du ciel !
Moussa Keïta est un gentleman. A 80 ans passés, son maintien reste impeccable, son élégance discrète. D’une douceur enfantine. Dommage qu’il range instinctivement son sourire charmeur devant l’objectif.
Moussa Keïta est le jeune frère de Modibo Keïta, le premier président du Mali indépendant.
Ceux qui rêvent d’aller un jour au pays dogon seront très déçus en lisant ces lignes. Ou me trouveront ingrate.
Des contrées traversées ces dernières semaines, c’est certainement celle que j’ai le moins aimée.
Petit intermède griotique entre ces cartes postales.
Toumani Diabaté était il y a deux semaines en concert au Centre culturel français de Bamako avec le Symmetric Orchestra, sa formation qui rassemble des musiciens de l’Afrique de l’Ouest.
Toumani Diabaté est un grand maître de la kora, héritier de 71 générations de koristes.
Un concert c’est un concert me direz-vous. Mais certaines pratiques dans un spectacle de griots sont pour le moins déroutantes.
Après une semaine de silence électronique et avant de vous emmener le long du fleuve Niger, plongeons ensemble dans un bain de sang moutonesque*. Fervents défenseurs des bêtes et hémoglobinophobes, je vous demande d’avance pardon.
A Bamako comme à Lille, Paris ou Tanger, c’était hier la fête du mouton. L’Aïd el kebir. Sauf qu’en Afrique de l’Ouest francophone, on dit « Tabaski ».
Il y a les couleurs, les odeurs, les sons immédiats. Ceux qui sont là, directement disponibles dans la rue.
Et derrière les portes, des ambiances auxquelles je ne m’attendais pas.
Rien à voir avec le Mali, les griots ou Bamako. Quoique. Puisqu’ici on jette tout par terre, par dessus l’épaule ou par la fenêtre du taxi (jouissif), ça devait arriver un jour.
J’ai glissé sur une peau de banane.
Trois motos nous attendent à midi. Trois chauffeurs aussi. (Mais toujours pas de casque en vue.) Dans une maison de Kalaban Coura*, on baptise aujourd’hui une petite fille née il y a une semaine.
La journée sera longue. Du matin au soir, les invités se relaient. Hommes, femmes, à chacun son heure.
